Осеннее

А. М.

На улице – ветрено,
а на душе – муторно.
С утра во рту приторно –
от кофе я в ступоре.
«Вскройте мне вены штормом!
Рому, Дарби Мак-Гроу!
Рому!» – хрипит аорта,
комом встревая в горле
в сумраке пасмурной комнаты.

Я рисую портреты
в грёзах орнаментальных,
награждая скелеты
тремора орденами.
Литры грязного брома
сброжжены спертой грудью.
Метры до гастронома
простреляны из орудий
профессионально от двери дома.

Ортопедически верно
осень крадется рядом,
листья срывая нервно,
взглядом шепча «не надо».
Храм сентябрём разграблен
вдребезги и напрасно.
Грабить, парадоксально,
грабить – это прекрасно
кречетом быстрым в россыпи спален.